Non mi và...

Non mi và non poter vomitare quello che devo.

Non mi và di ingoiare sale. 

Non mi và di tagliarmi la lingua,

 i pensieri,

 le parole. 

Non mi và. 

Perché così deve essere. 

Non mi và. 

Non mi và di gettare i miei pensieri nel tritacarne per farne pezzi scomposti che non si possano decifrare. 

Non mi và, la metà. 

Io sono tutta e sono intera, sono piegata,

 sono ferita,

 sono dissanguata, 

ma con le voglie di un’anima piena. 

Non mi và. 

Non mi và di ingabbiare un affetto, di smembrare un’intenzione. 

Non mi và di non bere quando ho acqua e sete. 

Non mi và. 

Perché così deve essere. 

Non mi và. 

Sì, lo faccio, non importa. 

Lo faccio, finché a quel non importa smetterò di credere pure io. 

Ma ho mani riempite di neve da scaldare, 

non sporche di merda da nascondere.